Y pese a que nunca lo he dejado, he vuelto, tratando de sacar de las cenizas de la angustia una pequeña brasa de imaginación y alegría que me permita volver a escribir, a deslizar un boligrafo sobre el papel, a hacer esos trazos tan desiguales, tan poco elegantes.
Pero siempre he pensado que las tapas del libro son lo de menos y apliqué eso a las letras. Jamás me interesé en mi propia caligrafía, pese a que siempre tuve una alta apreciación de todos aquellos trazos delicados y con ligeras florituras que poblaban los escritos de Neruda, de Alberti...
He tenido pesadillas tantas veces recientemente que necesitaba sacarlas afuera, volver a plasmar mis fantasmas y dejar constancia, por leve que sea, en algún sitio en el que sepa que alguien lo pueda leer.
Pero lo publico aquí precisamente porque sé que alguien lo puede leer, pero no sé si lo habrá leido alguien. La incertidumbre de la ignorancia sobre la lectura de mis pensamientos es lo único que posiblemente no me eche atrás al escribir.
Perdón por la espera, querido lector habitual. Si es que existes.
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